Mar

 

Había una vez un pobre tipo que se había equivocado de mundo.

Jean-Paul Sartre - La náusea  (via luna-al-amanecer)

(Fuente: janboken-ka)

Esta língua não é minha,
qualquer um percebe.
Quem sabe maldigo mentiras,
vai ver que só minto verdades.
Assim me falo, eu, mínima,
quem sabe, eu sinto, mal sabe.
Esta não é minha língua.
A língua que eu falo trava
uma canção longínqua,
a voz, além, nem palavra.
O dialeto que se usa
à margem esquerda da frase,
eis a fala que me lusa,
eu, meio, eu dentro, eu, quase.

Leminski, Invernáculo.   (via clave-de-soul)

(Fuente: oxigenio-dapalavra)